stamattina mi sono svegliata con una gran voglia di dimagrire.
Mi sono immaginata soda e flessuosa su una spiaggia della costa smeralda con la coscia lunga perfettamente depilata e tonicamente appoggiata allo yacht di qualcuno della risma del primo ministro o dal capello argentato alla briatore.
Così ho attentamente e minuziosamente riflettuto sul mio piano di azione e attacco all'ammasso adiposo - che può anche essere riscritto come ediposo-edipico- e ho calcolato ore di corsa, minuti di pressurizzazione cellulare sotto mani di estetiste esperte, numerato calorie e liquidi in eccesso e poi sono uscita per comprare un paio di mutande nuove, dato che mi sono scordata di portarmi le mie da Milano (maledetti traslochi).
Cammina che ti cammina e arrivo all'esselunga di via Pisana.
Non so come ma sono uscita dal supermercato con sguardo trionfante e con in mano una schiacciata alle olive e un etto e mezzo di finocchiona.
Buona la finocchiona però eh?
Dai va, un mio amico dice che potrei darmi alle danze africane. A quanto pare migliorano la postura e rafforzano i muscoli.
Vai che mi viene il culo alla shakira.
Io sono quella a sinistra.
Ovviamente sto scherzando.
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